Un très vieil homme était étendu mourant dans son lit.
Soudain, il sentit l'odeur de ses biscuits aux pépites de chocolat
favoris. Il prit le peu de force qui lui restait pour se lever du lit.
Se tenant après le mur, il se dirigea hors de la chambre à coucher.
Et avec un plus grand effort, il descendit l'escalier en tenant la
rampe avec ses deux mains.
En respirant péniblement, il se tint dans le cadrage de porte
regardant vers la cuisine. S'il n'avait pas été à l'agonie,
il se serait cru déjà rendu au ciel.
Là, dans la cuisine, sur la nappe, il y avait des centaines de
ses biscuits favoris. Était-ce le ciel ? Était-ce un acte héroïque
de sa femme dévouée désirant qu'il quitte ce monde en homme heureux ?
Dans un ultime effort, il rampa vers la table. Se soulevant péniblement
avec ses mains tremblantes, il tenta de prendre un biscuit.
Soudainement, il reçut un coup de spatule balancé par sa femme.

« Pas touche » dit-elle « c'est pour les funérailles ».